后厨的光线不算好。

顶上一根用了五六年的日光灯管，发出嗡嗡的电流低鸣，时不时神经质地闪烁两下，投下一片惨白而斑驳的光晕。

烤箱正散发着烘烤时特有的高温，空气里弥漫着浓郁的猪油香与核桃碎的焦香。

陈弦安站在厚重的老槐木案板前，双手沾满白面，脊背微微弓着，极有节奏地揉压着手中的油酥面团。他的动作看似寻常，但如果此刻有玄门中人在场，定会惊骇地发现——他的呼吸极长极缓，每一次吐纳，手臂肌肉发力的弧度，都暗合著某种奇异古老的律动。

随著作揉、搓、推、按，原本粗糙的面团竟泛起了一层宛如玉石般的温润光泽。

那是经年累月、深入骨髓的天赋，连他自己都未曾察觉。

「叮咚——」

墙上的老式石英钟发出一声清脆的啼鸣。

凌晨两点整。

整条城西老街已经彻底陷入死寂。连平日里通宵营业的二十四小时便利店，今晚不知为何也早早拉下了铁卷门。窗外没有车声，没有醉汉的喧哗，连一声野猫的叫春都听不见。

静得反常。

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